Interests:I like arts, all of them. I practise painting and poetry. Also, I love animals. Actually I live with Shong, my little cat-girl Expertise:Making portraits in any technique. Occupation:Artist Industry:Art
"En otras palabras, la técnica es un estímulo auxiliar, pero jamás generadora de arte. El arte usará tal o cual técnica cuando el problema de la forma lo requiera. Hasta entonces, el arte la ignorará, como los siglos precedentes a Van Eyck ignoraron el óleo, a pesar de que lo conocían bien. Por otra parte, cuando el problema lo requiere, el arte se inventa la técnica necesaria".
Bernard Berenson
A&E 60x81cm, óleo.
El poema
La melancólica admiración del poeta peruano Jorge Eduardo Eielson (1924-2006. Lima-Milán), pintor él también, nos evoca la rubicunda figura del egregio paciente del doctor Gachet.
Nota a un aspecto de“Servidumbre Humana”, novela de Somerset Maugham.
“-Me pregunto si vale la pena de llegar a ser un pintor mediocre.En las demás profesiones –medicina o comercio- la mediocridad no hace mucho al caso.Se gana para vivir y se sale adelante.Pero en el arte no ocurre así”
Estas duras comprobaciones sumen en dudas al aprendiz de pintor y protagonista de la novela, parece cierto que como pintor hay que descollar para tener alguna importanciasino, el fracaso de sus ambiciones, puede llevar al artista alsuicidio o volverlo loco. Cosa impensable en médicos, abogados o políticos mediocres.
El arte es –además-asunto de vocación oautoengaño; al resto le dará un ardite si en su empeño el artista llega a morirse de hambre, como sucede con la aprendiz de pintora, Fanny Price, en la misma novela.
Aunque también la época que trata la parte que anoto, ya fue: el arte era todo un riesgo, tanto que transcurre cuando reciénGauguin hacía su primer viaje a Tahití, Vang Gog deambulaba en Arlès y el grupo de jóvenes ingleses y norteamericanos que estudiaban pintura en París, entre los que vive su educación sentimental el protagonista del libro, abjuran de la admiración que en su díatuvieron por Ruskin, G.F.Watts y Burne Jones.Y si la novela se llama “Servidumbre Humana” al terminarla uno tiene que retroceder a reflexionar, servidumbre humana ¿A qué?
O tal vez ir al Cluny, como recomienda Cronshaw y frente a esos tapices persas encontrar la respuesta.
El hombre al que le interesa el derecho de huelga frecuentemente no le importa nada lalibertad de imprenta o el derecho de expresión; y a la inversa, hay quienes quieren escribir libremente en los periódicos, pero les da igual cómo se regulen los derechos laborales.Este es, sin embargo, un espejismo engañoso y lleno de riesgos, porque hay lo que yo llamaría un sistema de las libertades.Las libertades se entreayudan, se apoyan mutuamente unas en las otras. Es decir, hay dos formas de vida: la vida como prisión y la vida como libertad, y es difícil que cuando algunas libertades se mutilan subsistan otras.Lo que ocurre es que es más fácil cercenar libertades aisladas, parciales e ir cortándolas una a una, con lo cual, al cabo de un cierto tiempo, han sucumbido todas.Esta esencial pluralidad de libertades sistemáticamente unidas y que forman un todo compacto es lo que está más gravemente amenazado.
De El futuro de la libertad de Julián Marías.
La Mozartina 64x73 cmts, óleo
EL POEMA
De la exquisita poeta peruana Blanca Varela (Lima-1926),este poema
tristemente premonitorio publicado tres años antes de la muerte de
uno de sus dos únicos hijos, en un accidente aéreo.
De "Ejercicios materiales", 1993, Campodónico Editores.
CASA DE CUERVOS
porque te alimenté con esta realidad mal
cocida
por tantas y tan pobres flores del mal
por este absurdo vuelo a ras de pantano
ego te absolvo de mí
laberinto hijo mío
no es tuya la culpa
ni mía
pobre pequeño mío
del que hice este impecable retrato
forzando la oscuridad del día
párpados de miel y la mejilla constelada
cerrada a cualquier roce
y la hermosísima distancia
de tu cuerpo
tu náusea es mía
la heredaste como heredan los peces la
asfixia
y el color de tus ojos
es también el color de mi ceguera
bajo el que sombras tejen sombras y
tentaciones
y es mía también la huella
de tu talón estrecho
de arcángel
apenas posado en la entreabierta ventana
y nuestra para siempre
la música extranjera
de los cielos batientes
ahora leoncillo
encarnación de mi amor
juegas con mis huesos
y te ocultas entre tu belleza
ciego sordo irredento
casi saciado y libre
con tu sangre que ya no deja lugar
para nada ni nadie
aquí me tienes como siempre
dispuesta a la sorpresa de tus pasos
a todas las primaveras que inventas
y destruyes
a tenderme -nada infinita- sobre el mundo
hierba ceniza peste fuego
a lo que quieras por una mirada tuyaque
ilumine mis restos
porque así es este amor
que nada comprende y nada puede
bebes el filtro y te duermes
en ese abismo lleno de ti
música que no ves
colores dichos
largamente explicados al silencio
mezclados como se mezclan los sueños
hasta ese torpe gris que es despertar
en la gran palma de dios
calva vacía sin extremos
y allí te encuentras
sola y perdida en tu alma
sin más obstáculo que tu cuerpo
sin más puerta que tu cuerpo
así este amor
uno solo y el mismo con tantos nombres
que a ninguno responde
y tú mirándome
como si no me conocieras
marchándote
como se va la luz del mundo
sin promesas
y otra vez este prado
este prado de negro fuego abandonado
otra vez esta casa vacía
que es mi cuerpo
a donde no has de volver
LA NOTICIA:
Salió el número 5 de la revista de Juan Carlos Lázaro
El mini-cuento
El último número de Arteidea hizo una separata en homenaje a JRR, que
tituló "VIDA PERPETUA" y el artículo. "Mi último encuentro con Juan Ramírez Ruiz", de Nivardo Córdoba Salinas me provocó esta pequeña historia:
LA OPCIÓN
A la memoria de Juan Ramírez Ruiz
¿Será una desgracia morir sin haber padecido todas las enfermedades, todas las desdichas, todos los males y, más bien, experimentar la desgracia de haber nacido con suerte?
¿O tomar como suerte la vida vana, donde nada sucede, que como un lazo empalagoso la vida nos envuelve al cuello?¿Morir sin el sabor del mundo, ignorante del mal y de la circunstancia aviesa? La desesperación hacía estragos en Juan mientras estas reflexiones entraban y salían de su cabeza.
¡Mundo –gritó de repente- quiero mundo!
Y se despertó, demorando en reconocer la retahíla de indigentes entre los cuales dormía, aprovechando el rincón de un vasto y vacío depósito.El hedor nauseabundo que llegó a sus narices con el ruido de ronquidos y flatulencias le puso en evidencia el estado de su suerte.
“Lo que sucedió luego es sencillo de precisar.Sencillo, en virtud de la extraña sencillez que asume todo aquello que, cuando nos sucede, no tenemos más remedio que aceptar”
EnMujeres difíciles, hombres benditos de Fernando Ampuero.
“El reino de este mundo”,73X54, óleo.
POEMA
MªCarmen estaría hoy en Córdoba, celebrando su cumpleaños. Si por alguna razón no pudo ir, la ciudad está aquí en los versos de uno de sus hijos ilustres: Don Luís de Góngora y Argote (1561-1625).
A CÓRDOBA
¡Oh excelso muro, oh torres coronadas
De honor, de majestad, de gallardía!
¡Oh gran río, gran rey de Andalucía,
De arenas nobles, ya que no doradas!
¡Oh fértil llano, oh sierras levantadas,
Que privilegia el cielo y dora el día!
¡Oh siempre gloriosa patria mía,
Tanto por plumas como por espadas!
¡Si entre aquellas ruinas y despojos
Que enriquece Genil y Dauro baña
Tu memoria no fue alimento mío,
Nunca merezcan mis ausentes ojos
Ver tu muro, tus torres y tu río,
Tu llano y sierra, oh patria, oh flor de España!
La foto del recuerdo
A mi derecha Félix Puescas, el poeta, en la plaza de armas de Tarma, en 1969. Abajo (2002), al lado de su tumba en el cementerio general de Piura, de donde era oriundo mi amigo.
UNA ANÉCDOTA.
Mientras tuve teléfono fijo,cada cierto tiempo llamabanpersonas que preguntaban por un cura y, azorados,les extrañaba que no fuera el número de la parroquia tal; cortésmente les decía que se habían equivocado.
Y tuvo que ser el finado Felipe Buendía, el autor de “Cuentos de laboratorio” y recopilador de literatura fantástica, el único que una vez me dijo: “Oye, qué sucede…, el otro día llamé a tu casa y me contestó un cura”.
FOTOS
El distrito de la Victoria es famoso por sus elevadísimas cuotas de peligrosidad, y ahora con un alcalde pituco experto en asustar con sus cobros coactivos de arbitrios, tal vez no haya sitio que meta más miedo en toda la república. Aunque, mientras a uno no le pase nada, es amable. Y en el lugar de paz que son los techos de este barrio, que ningún ladrón corre encima por su precariedad, están los gatos y cierto paisaje, fotografiados aquí.
Adopte un congresista, pero no lo trate como una mascota sino como se lo merece: De alcorta para abajo.
Un día como hoy mi padre fue al encuentro con Jesús, su ídolo . Óleo sobre tela. 76x61 cm.
Era mi turno de cuidarlo, aproveché su sueño para deambular por el hospital, y en un rincón a oscuras vi asombrado la efigie de un cristo de espaldas.Una ventana, y su contraluz provocaba ese efecto.Le hice un apunte. Quince años después el apunte me ha servido para este cuadro.
EL POEMA
En el tono peculiar de hacer poesía que tiene JORGE PIMENTEL, estos inopinados versosde inopinados acontecimientos.
(De Jardín de Uñas)
Extraído de la revista FIN DE SIGLO, Marzo 1977.
Inopinados
La cabeza de un pelotón de sombra
donde nadie sabe de ti, hay un vacío vivo,
hay complicaciones, existe un vacío innoble.
Hay complicaciones, hay detalles, incomprensiones,
fuegos diversos que dificultan, hay un estruendo
un pelotón de sombras donde nadie sabe de ti.
Hay, existen las plantas mortificadas, lobos y un cadáver sin episodios
y las gárgaras cansadas forzando el universo lóbrego, extenso,
amorfo; es la imprudencia de decirnos, es la incomunicación
sin mencionar la evidencia estúpida bajo las restricciones
de debidos irredentos, en un salón oculto de hormigas
huyendo las costras de un paraíso sin eficacia,
en especial el vivo afecto translúcido, el vivo enjambre
irrepetible, de mortificaciones auscultadas
amaestradas, siniestras amadas, y por fin disueltas
en pan, en mar, desfiguradas en ardor
en calles, caminando, soplando, abstraídas
recorridas por un sol que muerde los geranios
apiñándolos en un vapor de algo disoluto,
revestido el temor, el magnetismo, el magnetismo, el magnetismo
del acento imprudente, sin felicidad
atrevido, atreviendo a la fecha escrita
a la náusea descrita con ardor consumado
la arrepentida luz demudada devenida denunciada
y casi frágil como un golpe que el aire
como una segunda desaparición: la primera ya cayó
despedazada con una angustia, desaparecida, desapercibida,
asolada, arropada de cuerdas, de cuerpos maltratados
opuestos angustiosos en el discurso plano,
solar, sin calidades, sin oportunidad, sin onzas,
sin frutas, sin cadencias, sin ir,
huyendo hacia el frío panzudo, afligido,
sin torneos, sin escuchar, sin prevenir,
sin escuchar, sin latir el trozo que uno es,
el trozo en el que se va, el trozo en el que se masculla,
que se masculla; y hace más ligera la eternidad.
En mi edad de piedra, cuando adhería al concepto de “La lucha de clases”. Ahora mi opinión es que, Marx, entusiasmado con la frase de Darwing: “Lucha por la vida”, y desesperado de no poderla aplicar a su estrecha teoría del devenir social sin braisechenicarze, convirtió en “Lucha” lo que en mucho sólo es repudio o resentimiento entre partes de la sociedad.
RELATO
(Hecho verídico que me contó A.A., salvo que me haya engañado.Los nombres han sido cambiados, por supuesto)
HOMBRES DE BIEN
Un día Juan Obregón encontró en la calleuna bolsa grande de papel, repleta de marihuana. Aun cuando era aficionado al estupefaciente, esto era demasiado para él y por el temor de ser encontrado con semejante exageración, fue derecho a una comisaría.
Los policías, entre chanzas, lo devolvieron con su bolsa porque no le creyeron que fuera marihuana.Con la conciencia tranquila y como autorizados, Juan y sus amigos de generación, fumaron como marroquíes.Pero era tanto el insumo, que su hermano menor -con ojo para el marketing- la empezó a distribuir por el barrioen pacos buenos y baratos.Pronto la policía le cayó encima y, a punto de encarcelarlo Juan asumió como suyo el negocio, salvó a su hermano y fue a la cárcel. Obregón era poeta y en la cárcel conoció a otro poeta cuya historia adoleció de la misma virtud: Este era M. Velaochaga y en su trabajo, que era de saco y corbata, su contacto con el dinero era fluido. Tan cerca andaba del vil metal que terminó vencido por su fascinación una y otra vez, hasta que la magnitud del desfalco lo evidenció la empresa.
Investigaron minuciosamente y terminaron por agarrar a otro y cuando estaban a punto de encarcelarlo, Velaochaga (Para no hacer quedar mal a los poetas) reveló su culpabilidad y en la cárcel se conoció con Obregón, el otro virtuoso.
MUESTRA
Lanscape
Le Corbusier-joke
Lucila duerme.
100908-TOM
velada
humor
“En esos meses se dio cuenta, por primera vez, que era solamente en el acto de pintar –no en la meditación, ni en la conversación con sus semejantes, y ni siquiera en el acto del amor- que podía partir la fruta de la vida y saborear su dulzura fundamental”
Del voluminoso “REMBRANDT” de la exagerada poeta Gladys Schmitt
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