neptuno's Xanga

ARTES PROPUESTAS-NELSON CASTAÑEDA

Fri, 05 Jun 2009 17:18:33 GMT

"En otras palabras, la técnica es un estímulo auxiliar, pero jamás generadora de arte. El arte usará tal o cual técnica cuando el problema de la forma lo requiera. Hasta entonces, el arte la ignorará, como los siglos precedentes a Van Eyck ignoraron el óleo, a pesar de que lo conocían bien. Por otra parte, cuando el problema lo requiere, el arte se inventa la técnica necesaria".

Bernard Berenson

A&E 60x81cm, óleo.

El poema

La melancólica admiración del poeta peruano Jorge Eduardo Eielson (1924-2006. Lima-Milán), pintor él también, nos evoca la rubicunda figura del egregio paciente del doctor Gachet.

Vincent

Lo único que sabemos de Vincent

Es que nunca dormía

Ni comía ni bebía ni amaba

Y que su vida era un misterio. Sabemos

Que tenía ojos y botines enormes

El estómago vacío y el corazón

En el suelo. Que se pasaba las noches

Mirando y mirando una estrella

Sabemos también

Que para él nada era oscuro

Ni tampoco sencillo

Que su pincel no era un pincel

Sino un pájaro vivo

Que lo llenaba de pavor y de alegría

Pero nada sabemos

De su sexo ni de su pobre frente

Repleta de luz como un diamante

Vincent decimos con amargura

No era como nosotros

Criaturas cubiertas de sombra

Nietos de un esplendor

Que ya no existe. Pero tampoco él

Nos devolvió el fulgor perdido

La santidad de su arte

No nos libró del mal

Ni de los trapos sucios

De la vida. Nos deja solamente

Sollozos cuervos girasoles

Una oreja cortada y una pipa de madera

La destartalada luz de sus zapatos

Nos deja su mirada pura

El cielo brillante de Arles

Y una silla amarilla

No es mucho probablemente

Pero desde entonces

La noche estrellada

No es obra de Dios sino de Vincent

(Artículo aparecido originalmente en pintores peru.com)

Nota a un aspecto de “Servidumbre Humana”, novela de Somerset Maugham.

“-Me pregunto si vale la pena de llegar a ser un pintor mediocre. En las demás profesiones –medicina o comercio- la mediocridad no hace mucho al caso. Se gana para vivir y se sale adelante. Pero en el arte no ocurre así”

Estas duras comprobaciones sumen en dudas al aprendiz de pintor y protagonista de la novela, parece cierto que como pintor hay que descollar para tener alguna importancia sino, el fracaso de sus ambiciones, puede llevar al artista al suicidio o volverlo loco. Cosa impensable en médicos, abogados o políticos mediocres.

El arte es –además- asunto de vocación o autoengaño; al resto le dará un ardite si en su empeño el artista llega a morirse de hambre, como sucede con la aprendiz de pintora, Fanny Price, en la misma novela.

Aunque también la época que trata la parte que anoto, ya fue: el arte era todo un riesgo, tanto que transcurre cuando recién Gauguin hacía su primer viaje a Tahití, Vang Gog deambulaba en Arlès y el grupo de jóvenes ingleses y norteamericanos que estudiaban pintura en París, entre los que vive su educación sentimental el protagonista del libro, abjuran de la admiración que en su día tuvieron por Ruskin, G.F.Watts y Burne Jones. Y si la novela se llama “Servidumbre Humana” al terminarla uno tiene que retroceder a reflexionar, servidumbre humana ¿A qué?

O tal vez ir al Cluny, como recomienda Cronshaw y frente a esos tapices persas encontrar la respuesta.

-Se muestra usted misterioso- observa Phillip

-Estoy borracho- concluye Cronshaw.

Galeria

Wiracocha 95x85 cm, oleo.

Leonardo 38x55 óleo.

A Egipto 73x60

Los lados 50x61

Freud 19x30x7 cm, Wood.

Témpera 40x50,cartón.

QUINO en el otoño de 1966

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ARTES PROPUESTAS - Nelson Castañeda

Sat, 25 Apr 2009 02:18:25 GMT

A la generosidad de mis amigos Zevenhuizen Martínez de Almería debo el siguiente video que ahora comparto:

ARTES PROPUESTAS - Nelson Castañeda

Thu, 22 Jan 2009 17:05:19 GMT

LO QUE HAY QUE DEFENDER.

El hombre al que le interesa el derecho de huelga frecuentemente no le importa nada la libertad de imprenta o el derecho de expresión; y a la inversa, hay quienes quieren escribir libremente en los periódicos, pero les da igual cómo se regulen los derechos laborales. Este es, sin embargo, un espejismo engañoso y lleno de riesgos, porque hay lo que yo llamaría un sistema de las libertades. Las libertades se entreayudan, se apoyan mutuamente unas en las otras. Es decir, hay dos formas de vida: la vida como prisión y la vida como libertad, y es difícil que cuando algunas libertades se mutilan subsistan otras. Lo que ocurre es que es más fácil cercenar libertades aisladas, parciales e ir cortándolas una a una, con lo cual, al cabo de un cierto tiempo, han sucumbido todas. Esta esencial pluralidad de libertades sistemáticamente unidas y que forman un todo compacto es lo que está más gravemente amenazado.

De El futuro de la libertad de Julián Marías.

La Mozartina 64x73 cmts, óleo

EL POEMA

De la exquisita poeta peruana Blanca Varela (Lima-1926),este poema

tristemente premonitorio publicado tres años antes de la muerte de

uno de sus dos únicos hijos, en un accidente aéreo.

De "Ejercicios materiales", 1993, Campodónico Editores.

CASA DE CUERVOS

porque te alimenté con esta realidad mal

cocida

por tantas y tan pobres flores del mal

por este absurdo vuelo a ras de pantano

ego te absolvo de mí

laberinto hijo mío

no es tuya la culpa

ni mía

pobre pequeño mío

del que hice este impecable retrato

forzando la oscuridad del día

párpados de miel y la mejilla constelada

cerrada a cualquier roce

y la hermosísima distancia

de tu cuerpo

tu náusea es mía

la heredaste como heredan los peces la

asfixia

y el color de tus ojos

es también el color de mi ceguera

bajo el que sombras tejen sombras y

tentaciones

y es mía también la huella

de tu talón estrecho

de arcángel

apenas posado en la entreabierta ventana

y nuestra para siempre

la música extranjera

de los cielos batientes

ahora leoncillo

encarnación de mi amor

juegas con mis huesos

y te ocultas entre tu belleza

ciego sordo irredento

casi saciado y libre

con tu sangre que ya no deja lugar

para nada ni nadie

aquí me tienes como siempre

dispuesta a la sorpresa de tus pasos

a todas las primaveras que inventas

y destruyes

a tenderme -nada infinita- sobre el mundo

hierba ceniza peste fuego

a lo que quieras por una mirada tuya que

ilumine mis restos

porque así es este amor

que nada comprende y nada puede

bebes el filtro y te duermes

en ese abismo lleno de ti

música que no ves

colores dichos

largamente explicados al silencio

mezclados como se mezclan los sueños

hasta ese torpe gris que es despertar

en la gran palma de dios

calva vacía sin extremos

y allí te encuentras

sola y perdida en tu alma

sin más obstáculo que tu cuerpo

sin más puerta que tu cuerpo

así este amor

uno solo y el mismo con tantos nombres

que a ninguno responde

y tú mirándome

como si no me conocieras

marchándote

como se va la luz del mundo

sin promesas

y otra vez este prado

este prado de negro fuego abandonado

otra vez esta casa vacía

que es mi cuerpo

a donde no has de volver

LA NOTICIA:

Salió el número 5 de la revista de Juan Carlos Lázaro

El mini-cuento

El último número de Arteidea hizo una separata en homenaje a JRR, que

tituló "VIDA PERPETUA" y el artículo. "Mi último encuentro con Juan Ramírez Ruiz", de Nivardo Córdoba Salinas me provocó esta pequeña historia:

LA OPCIÓN

A la memoria de Juan Ramírez Ruiz

¿Será una desgracia morir sin haber padecido todas las enfermedades, todas las desdichas, todos los males y, más bien, experimentar la desgracia de haber nacido con suerte?

¿O tomar como suerte la vida vana, donde nada sucede, que como un lazo empalagoso la vida nos envuelve al cuello? ¿Morir sin el sabor del mundo, ignorante del mal y de la circunstancia aviesa? La desesperación hacía estragos en Juan mientras estas reflexiones entraban y salían de su cabeza.

¡Mundo –gritó de repente- quiero mundo!

Y se despertó, demorando en reconocer la retahíla de indigentes entre los cuales dormía, aprovechando el rincón de un vasto y vacío depósito. El hedor nauseabundo que llegó a sus narices con el ruido de ronquidos y flatulencias le puso en evidencia el estado de su suerte.

¡OH, Dios mío –murmuró- Gracias!

Nelson Castañeda.

EL HUMOR

"YO Y MI BOCAZA" por JAFFEE (De un viejo MAD)

"Reconozco un macho de una hembra, y ¡Este

es un macho!

¡Muy bien querida! ¡Puedes mantener la mascota!

¡Pero recuerda que TU cuidarás de ella!

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Nelson Castañeda - ARTES PROPUESTAS

Mon, 06 Oct 2008 17:26:13 GMT

“Lo que sucedió luego es sencillo de precisar. Sencillo, en virtud de la extraña sencillez que asume todo aquello que, cuando nos sucede, no tenemos más remedio que aceptar”

En Mujeres difíciles, hombres benditos de Fernando Ampuero.

“El reino de este mundo”,73X54, óleo.

POEMA

MªCarmen estaría hoy en Córdoba, celebrando su cumpleaños. Si por alguna razón no pudo ir, la ciudad está aquí en los versos de uno de sus hijos ilustres: Don Luís de Góngora y Argote (1561-1625).

A CÓRDOBA

¡Oh excelso muro, oh torres coronadas

De honor, de majestad, de gallardía!

¡Oh gran río, gran rey de Andalucía,

De arenas nobles, ya que no doradas!

¡Oh fértil llano, oh sierras levantadas,

Que privilegia el cielo y dora el día!

¡Oh siempre gloriosa patria mía,

Tanto por plumas como por espadas!

¡Si entre aquellas ruinas y despojos

Que enriquece Genil y Dauro baña

Tu memoria no fue alimento mío,

Nunca merezcan mis ausentes ojos

Ver tu muro, tus torres y tu río,

Tu llano y sierra, oh patria, oh flor de España!

La foto del recuerdo

A mi derecha Félix Puescas, el poeta, en la plaza de armas de Tarma, en 1969. Abajo (2002), al lado de su tumba en el cementerio general de Piura, de donde era oriundo mi amigo.

UNA ANÉCDOTA.
Mientras tuve teléfono fijo, cada cierto tiempo llamaban personas que preguntaban por un cura y, azorados, les extrañaba que no fuera el número de la parroquia tal; cortésmente les decía que se habían equivocado.
Y tuvo que ser el finado Felipe Buendía, el autor de “Cuentos de laboratorio” y recopilador de literatura fantástica, el único que una vez me dijo: “Oye, qué sucede…, el otro día llamé a tu casa y me contestó un cura”.

FOTOS

El distrito de la Victoria es famoso por sus elevadísimas cuotas de peligrosidad, y ahora con un alcalde pituco experto en asustar con sus cobros coactivos de arbitrios, tal vez no haya sitio que meta más miedo en toda la república. Aunque, mientras a uno no le pase nada, es amable. Y en el lugar de paz que son los techos de este barrio, que ningún ladrón corre encima por su precariedad, están los gatos y cierto paisaje, fotografiados aquí.

Adopte un congresista, pero no lo trate como una mascota sino como se lo merece: De alcorta para abajo.

http://adoptauncongresistaperu.blogspot.com

HUMOR DE COMIENZO.

“¿Podrías hacerlo lucir un poquito más, compasivo y tierno?”.

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NELSON CASTAÑEDA - ARTES PROPUESTAS

Tue, 16 Sep 2008 15:59:02 GMT

“Pero, ante todo, canto un común pensamiento

que nos une en las horas oscuras y doradas.

No es el arte que nos ciega los ojos.

Es primero el amor, la amistad o la esgrima.

Es primero que el cuadro que paciente dibujas

el seno de Teresa, la de cutis insomne,

el apretado bucle de Matilde la ingrata,

nuestra amistad pintada como un juego de oca".

1926

De ODA A SALVADOR DALÍ de Federico García Lorca.

Un día como hoy mi padre fue al encuentro con Jesús, su ídolo . Óleo sobre tela. 76x61 cm.

Era mi turno de cuidarlo, aproveché su sueño para deambular por el hospital, y en un rincón a oscuras vi asombrado la efigie de un cristo de espaldas. Una ventana, y su contraluz provocaba ese efecto. Le hice un apunte. Quince años después el apunte me ha servido para este cuadro.

EL POEMA

En el tono peculiar de hacer poesía que tiene JORGE PIMENTEL, estos inopinados versos de inopinados acontecimientos.

(De Jardín de Uñas)

Extraído de la revista FIN DE SIGLO, Marzo 1977.

Inopinados

La cabeza de un pelotón de sombra

donde nadie sabe de ti, hay un vacío vivo,

hay complicaciones, existe un vacío innoble.

Hay complicaciones, hay detalles, incomprensiones,

fuegos diversos que dificultan, hay un estruendo

un pelotón de sombras donde nadie sabe de ti.

Hay, existen las plantas mortificadas, lobos y un cadáver sin episodios

y las gárgaras cansadas forzando el universo lóbrego, extenso,

amorfo; es la imprudencia de decirnos, es la incomunicación

sin mencionar la evidencia estúpida bajo las restricciones

de debidos irredentos, en un salón oculto de hormigas

huyendo las costras de un paraíso sin eficacia,

en especial el vivo afecto translúcido, el vivo enjambre

irrepetible, de mortificaciones auscultadas

amaestradas, siniestras amadas, y por fin disueltas

en pan, en mar, desfiguradas en ardor

en calles, caminando, soplando, abstraídas

recorridas por un sol que muerde los geranios

apiñándolos en un vapor de algo disoluto,

revestido el temor, el magnetismo, el magnetismo, el magnetismo

del acento imprudente, sin felicidad

atrevido, atreviendo a la fecha escrita

a la náusea descrita con ardor consumado

la arrepentida luz demudada devenida denunciada

y casi frágil como un golpe que el aire

como una segunda desaparición: la primera ya cayó

despedazada con una angustia, desaparecida, desapercibida,

asolada, arropada de cuerdas, de cuerpos maltratados

opuestos angustiosos en el discurso plano,

solar, sin calidades, sin oportunidad, sin onzas,

sin frutas, sin cadencias, sin ir,

huyendo hacia el frío panzudo, afligido,

sin torneos, sin escuchar, sin prevenir,

sin escuchar, sin latir el trozo que uno es,

el trozo en el que se va, el trozo en el que se masculla,

que se masculla; y hace más ligera la eternidad.

En mi edad de piedra, cuando adhería al concepto de “La lucha de clases”. Ahora mi opinión es que, Marx, entusiasmado con la frase de Darwing: “Lucha por la vida”, y desesperado de no poderla aplicar a su estrecha teoría del devenir social sin braisechenicarze, convirtió en “Lucha” lo que en mucho sólo es repudio o resentimiento entre partes de la sociedad.

RELATO

(Hecho verídico que me contó A.A., salvo que me haya engañado. Los nombres han sido cambiados, por supuesto)

HOMBRES DE BIEN

Un día Juan Obregón encontró en la calle una bolsa grande de papel, repleta de marihuana. Aun cuando era aficionado al estupefaciente, esto era demasiado para él y por el temor de ser encontrado con semejante exageración, fue derecho a una comisaría.

Los policías, entre chanzas, lo devolvieron con su bolsa porque no le creyeron que fuera marihuana. Con la conciencia tranquila y como autorizados, Juan y sus amigos de generación, fumaron como marroquíes. Pero era tanto el insumo, que su hermano menor -con ojo para el marketing- la empezó a distribuir por el barrio en pacos buenos y baratos. Pronto la policía le cayó encima y, a punto de encarcelarlo Juan asumió como suyo el negocio, salvó a su hermano y fue a la cárcel. Obregón era poeta y en la cárcel conoció a otro poeta cuya historia adoleció de la misma virtud: Este era M. Velaochaga y en su trabajo, que era de saco y corbata, su contacto con el dinero era fluido. Tan cerca andaba del vil metal que terminó vencido por su fascinación una y otra vez, hasta que la magnitud del desfalco lo evidenció la empresa.

Investigaron minuciosamente y terminaron por agarrar a otro y cuando estaban a punto de encarcelarlo, Velaochaga (Para no hacer quedar mal a los poetas) reveló su culpabilidad y en la cárcel se conoció con Obregón, el otro virtuoso.

MUESTRA

Lanscape

Le Corbusier-joke

Lucila duerme.

100908-TOM

velada

humor

“En esos meses se dio cuenta, por primera vez, que era solamente en el acto de pintar –no en la meditación, ni en la conversación con sus semejantes, y ni siquiera en el acto del amor- que podía partir la fruta de la vida y saborear su dulzura fundamental”

Del voluminoso “REMBRANDT” de la exagerada poeta Gladys Schmitt

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POSTED BY NELSON CASTAÑEDA.

NELSON CASTAÑEDA - ARTES PROPUESTAS

Mon, 01 Sep 2008 16:20:53 GMT

“El que escribe un ensayo se lanza a un etéreo espacio, donde nada prácticamente cohíbe o dirige su albedrío. Asimismo acontece al que saliva la seda de su poemita. Mas la novela impone un decálogo inexorable de imperativos y prohibiciones. Con la novela no se puede jugar. Es tal vez lo único serio que queda en el orbe poético”.

De: “El espíritu de la letra” de José Ortega y Gasset.

Lonely Town, óleo,22X25 cmts.

Del poeta nicaragüense, Pablo Antonio Cuadra, este testimonio de amor y compasión por nuestros hermanos tutelares, como atávica gratitud a quienes nos enseñaron a vivir.

LA VACA MUERTA

NO ERA EL AMOR, ni la rosa, ni la voz del viento

en el deshabitado murmullo de la noche.

Era ella, muerta.

Aislada en las serranías ásperas y desvalidas,

bajo el eterno paréntesis de sus cuernos sin amparo,

entre las cuatro sombras de sus pupilas vacías.

Su maternidad en la esfera de sus ubres

dormidas para el hijo,

para la amistad,

la Tierra.

Y luego la blanca llanura de la muerte.

(Yo seguía en el atento afán de la zozobra

aquel recuerdo de nieblas

entre los árboles).

Y cuando lo dijeron,

el niño inocente derramó sus lágrimas en la cocina

y las ciudades del sur,

ignorando,

dormían.

Era ella, la que iba

a solazarse con el cedro.

La que partía, como el clavel sin sangre, a donde nadie sabe

ni duerme

ni espera.

¡Oh, quién buscara la rosa

para adornarle su testa!

¡Para sorprenderla furtivamente

en el bosque sin sendas!

Para que ella fuera de nuevo

rosa, clavel o ceibo.

1971-Contracarátula de los Nuevos NUEVOS

Esta alegoría encerrada en este cuentito, fue publicada por primera y única vez (ésta es la segunda), por mi amigo Fernando Ampuero cuando él empezó a romper lanzas con la literatura. Juntados con César Vega Herrera, publicamos cada uno dos cuentos. Fernando lo sacó a luz con un nombre de guerra declarada; le puso: “Los nuevos NUEVOS”. Bellos tiempos que tiene uno para recordar.

LA LABOR DE MANUEL

Diecinueve de junio del cuarentainueve.

“Voy a comprar un pantalón”, se dijo antes de subir a la 22 y así estuvo reviéndolo hasta llegar a la parada.

La multitud de cosas lo entretuvo. Como podía perder el tiempo decidió recorrerla toda: máquinas de escribir destartaladas, tuercas y pernos de todas dimensiones, estampas de Rodolfo Valentino, discos en 78 r.p.m, de música fuerte y traspasante.

Se detuvo ante un pantalón que le pareció hermoso, tenía líneas verticales rosadas y celestes.

¡Cuánto cuesta?

365 soles.

¡Ah…!

“A un sol por día al año me lo compro”; le hizo una rendija a una lata de quaker y así empezó: sol por sol.

El futuro lo tenía asegurado a un sol por día.

¡Cuántas veces quiso meter dos! Pero la cuestión era sólo uno. El ruido le entretenía, le gustaba.

Cuando pasaron doscientos días, el ruido dejó de ser sonoro y el sol diario caía como a un montón de tierra solamente.

A los 250 días abrió otra lata; en su casa éstas ocupaban el lugar que ocupa el reloj en las otras.

19 de junio del 50.

La 22 había cambiado de recorrido y estaba próxima a extinguirse, tuvo que esperar largo rato a que viniera, aprovechó para cambiar los 365 soles en billetes.

Metió el fajo sudado en el bolsillo de su casaca y llegó a la parada. Allí estaba el pantalón como una hembra quieta e indiferente sólo que ahora:

Cuesta setecientos treinta soles.

Se quedó largo rato mirándolo.

Aprovechó para comprarse una lata más grande; abrió la rendija con mucho cuidado, tratando inconscientemente de hacer de la hendidura, una obra de arte. Cuando terminó la limpió bonito y la pintó de verde. Se levantó silbando y la puso en el lugar de las anteriores latas, que ahora estaban en la basura machucadas y reventadas con furia.

“¿Qué culpa tienen?”, se acusó.

Se sentó a fumar y prendió sus ojos de la lata por largo rato,

hasta que se quemó los dedos. En un papel apuntó 365, por lo menos trescientas sesentaicinco veces.

Habían proliferado otras líneas para la parada. 19 de junio del 51; ya no existía la 22.

Subió afirmándose en el estribo y avanzó prendiéndose de los espaldares con dureza.

Bajó despacio, parecía anotar sus movimientos, examinarse a si mismo.

Cuesta 1,095… queda en 1,090.

“La hueva”, pensó suspirando.

Después de ese viaje perdió muchos amigos, peleó con Margarita, abandonó su casa y alquiló un cuarto para vivir solo.

La lata que compró era gigante, abrió la puerta a los soles como cualquier cosa.

Quedó como un cráter angosto y rectangular que parecía guardar todavía el humo reciente de la erupción.

La pintó de rojo.

El tanque era la mesa donde preparaba su café y donde lo tomaba, mirando con nostalgia el hueco, por donde dejando caer el sol esperaba a escuchar el ruido de la caída y, al efectuarse éste, sentía un pequeño estremecimiento de amargura.

1,460

1,825

2,190

2,555

…

Manuel llegó a tener un montonón de dinero.

Para ver

LA SANTA, agua, jabón y tierra de color, s/c 50X40

monotipia

a lonely painter

Monotype

Shong, agua y tinta

HUMOR de un viejo Play boy

“Ahora, clase, vamos a enfocar uno de los aspectos menos atractivo de la venta puerta-a-puerta”

“¡Está bien, deja ya de lucirte y cuelga esa toalla donde corresponde!”

"Las guerras no se conciben donde no hay nada que robar”

José Ingenieros

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NELSON CASTAÑEDA - ARTES PROPUESTAS

Mon, 18 Aug 2008 16:15:19 GMT

“El pintor no es un ser inspirado, sino alguien en condiciones de inspirar a los demás”

Salvador Dalí.

Extraído de http://foroxerbar.com La Pinacoteca fácil de bajar.

"Mi suerte", cedro, 30 cmts. Alt.

Ana María Intilli.

La mujer que parece amar en la poesía, el aliento suave de un decir, dicho-además- lo más naturalmente que puede. Leamos:

RETORNO

Javier, Junio 2008

dejo que la palabra se extienda

en manto verde

río en solitario / así lo quiero

hablo en las esquinas / sin sentir

vergüenza

es la ternura que regresa

escondida entre sus pasos

es la mirada que dice

¡estás de vuelta!

Disfruto su retorno de gigante

no cabe ya

en el centro de los dedos

vivo la alegría

-es breve expresión de gozo-

¡y no dejo que se pierda!

1970, en la Plaza de Armas del Cuzco, el autor con Lydia Cifuentes y Freddy López.

Amigos argentinos. De La Patagonia y de Rosario, respectivamente.

FUNDAMENTALISTAS

En pintura no parece valer el simple gusto personal a la hora de comprar un cuadro. Lo que para algunos parece valer es la intermediación. En un artículo que nadie firma, pero que editaba la Galería Borkas, “El arte como inversión”, dice lo siguiente: “Las galerías dirigidas por expertos que aconsejan con honradez y conocimiento, que están al día con las corrientes artísticas y con los valores de cotización de cada firma, le impiden al comprador encontrarse, en un futuro, sólo con el valor del marco”. Luego continúa con algo de sorna y cinismo, “Ciertos coleccionistas no muy expertos muestran con orgullo las obras que han ido reuniendo, pero lo que hacen en realidad es demostrar su fracaso financiero, pues su colección es sólo de valor efímero, sin ningún fundamento”

Quien escribió el editorial que examino no podía haber leído el artículo de Art News que en esa época no aparecía aún. “The rise and fall and rise again of Buoguereau”, pero ya el MOMA en 1957 en sus Miniaturas, cuadernillos de divulgación artística a cargo de John Canaday, había publicado: “Forgotten Favorites”, de lo contrario no habrían seguido con esto, que además suena a lo que podríamos llamar “un galimatías moral”: “El arte es moneda internacional. Los valores espirituales siempre son seguros y sólidos, y no tienen las fluctuaciones del oro, de un inmueble o un terreno”

Sin embargo son tan fluctuantes como las opiniones que van de un “experto” curador a otro cualquiera y algunos sólo parecen decidir para los señores del dinero y no del gusto, lo que se debe adquirir y lo que se debe desechar. Lo que valdrá por siempre -tal las pretensiones de Borkas- y lo que no valdrá nunca: Los Alvin Toffler del arte, los amos del futuro… como si se pudiera. Internet, por suerte, está acabando con estas pretensiones.

Little things (expuestas)

Acrylart

Gardel

Intending to sleep.

Face

Sleeping wood.

Shong preñada

Minicuadro

Humor, aprovechando un viejo Mengano (Nº25-1975) y un Mampato de igual suerte, estos son los chistes. Uno –negro- del “negro” Fontanarrosa conmemorando su primer año en el cielo.

De Limura

"La inspiración existe, pero que te encuentre trabajando"

Pablo Picasso.

Posted by Nelson Castañeda

NELSON CASTAÑEDA - ARTES PROPUESTAS

Thu, 31 Jul 2008 16:22:04 GMT

Lo sospeché desde un principio.

“el señoritismo es una enfermedad epidérmica, cuyo origen puede encontrarse, acaso, en la educación jesuítica, profundamente anticristiana y –digámoslo con orgullo- perfectamente antiespañola. Porque el señoritismo lleva implícita una estimativa errónea y servil, que antepone los hechos sociales más de superficie- signos de clase, hábitos e indumentos- a los valores propiamente dichos, religiosos y humanos.”

Don Antonio Machado dixit en su libro ABEL MARTIN

LA CHICA DE CHICAGO 60x73cmts, óleo s/t

Este poema áspero pertenece a Georgette de Vallejo, quien a falta del hombre que le leía sus versos, empezó ella por hacérselos a él. Vallejo había dicho: “Cuando pienso en la vida no puedo dejar de decírselo Georgette…” Oigámosla;

Sentada como una ciega

a mí alrededor

como ecos cae la vida.

He corrido tanto

y todo

hecho ahora nada.

Algún día

cuando haya mucho calor

cascabel roto iré a sentarme

en tu misma tumba.

La cabeza apoyada contra tu muerte

largo tiempo escucharé tu sueño

tu frente llena de sollozos

sobre mi pecho seco.

PARIS JE T’AIME

El autor entre los árboles de París, 1977. Foto de Martine Dauzier, mon ami.

“¿Puede haber algo más revelador que fuese la cárcel donde se ultimaran detalles del pacto que a la postre definió quién presidirá el Congreso?”

Carlos Basombrío, analista del diario Perú21. 270708.

El fin justifica los medios.

(Ojalá no sea un fin entendido como desastre)

Farsa costumbrista-satírica en dos actos con un intermedio de 24 horas.

Personajes.

García Pérez: presidente de Perú y “jefe” del APRA.

Alva Castro: ministro del interior y “hombre” del APRA.

Sala privada en Palacio de Gobierno.

Presidente: (Atemorizado a su ministro): “El chino” quiere una muestra fehaciente de nuestro compromiso con él, quiere vivir la experiencia emocional…

Ministro: (Intempestivo y calculador) ¿Qué quiere?

Presidente: ¡Que lo visite en su celda!

Ministro: ¿Está cojudo? (luego, piensa), dile que voy yo.

El presidente toma el teléfono y pide comunicarse con X, chamuya, cuelga y reanuda el diálogo:

- ¡Está bien, vas tú!

La visita se efectúa la noche del jueves 24 y es noticia porque así lo exige “el chino”.

(EL CHINO, -“chino, chino, chino”- nipón de nacionalidad, pero presidente de Perú por triquiñuelas, actualmente recluso por malversación, no de poemas, y por crímenes de lesa humanidad, cuenta- gracias a este pueblo mío- con más de 12 escaños en el parlamento que el APRA necesita…)

Otra vez, sala privada en Palacio de Gobierno.

Presidente: (a su ministro): ¿Y?

Ministro: ¡Nos endosa los votos de su bancada, loco! Velásquez Quesquén, saldrá con su gusto de ser presidente del Congreso.

Presidente: ¿Nada más?

Ministro: Quiere que recibas a su hija Keiko, mañana tempranito…

Presidente: ¡Chino de mierda!

Ministro: Para asegurarse dice,… porque somos escopeta de dos cañones.

Mientras tanto, la oposición de bolsillo aportó cada uno con uno más a esa mesa y les acobarda hasta un gesto de dignidad para expulsar a sus acomodaticios. ¿O calculan el cómo y el cuándo?

La estrategia, que le dicen.

GALERIA

Mongolian girl

Colage

Selfportrait

Aldeana

San Chacalón

Alan García Pérez, presidente peruano, refiriéndose al Perú en el discurso de fiestas patrias (280708), dijo:

“… porque esta es la madre patria de Sudamérica pues de aquí nacieron los otros países” (“¡los otros países!”)

A ver, que se atreva a desmentirlo Steven Spielgberg.

Posted by Nelson Castañeda

NELSON CASTAÑEDA - ARTES PROPUESTAS

Tue, 15 Jul 2008 15:59:51 GMT

La bautizamos Araucanía. Y llenaba la cubierta la sonrisa más hermosa del mundo: una araucana que mostraba todos sus dientes. Gastando más de lo que podía mandé a Chile por correo aéreo (por entonces más caro que ahora) ejemplares separados y certificados al Presidente, al Ministro, al Director Consular, a los me debían, por lo menos, una felicitación protocolaria. Pasaron las semanas y no había respuesta.

Pero ésta llegó. Fue el funeral de la revista. Decía solamente: “Cámbiele de título o suspéndala. “No somos un país de indios”.

- “No, señor, no tenemos nada de indios” – me dijo nuestro embajador en México (que parecía un Caupolicán redivivo) cuando me transmitió el mensaje supremo-. “Son órdenes de la presidencia de la República”.

Nuestro presidente de entonces, tal vez el mejor que hemos tenido, don Pedro Aguirre Cerda, era el vivo retrato de Michimalonco.

Del libro de memorias PARA NACER HE NACIDO de Pablo Neruda, Club- Bruguera,Pág., 291, abril1980.

Don Pedro Aguirre Cerda fue presidente de Chile de 1938 a 1941.

Self-portrait/Neocubismo/95x75cm/óleo

Gabriela Mistral (1889-1957)

De la primer Nóbel chilena, este poema

de perturbador amor.

VERGÜENZA

Si tú me miras, yo me vuelvo hermosa

como la hierba a que bajó el rocío,

y desconocerán mi faz gloriosa

las altas cañas cuando baje al río.

Tengo vergüenza de mi boca triste,

de mi voz rota y mis rodillas rudas.

Ahora que me miraste y que viniste,

me encontré pobre y me palpé desnuda.

Ninguna piedra en el camino hallaste

más desnuda de luz en la alborada

que esta mujer a la que levantaste,

porque oíste su canto, la mirada.

Yo callaré para que no conozcan,

mi dicha los que pasan por el llano,

en el fulgor que da a mi frente tosca

y en la tremolación que hay en mi mano…

Es noche y baja a la hierba el rocío;

mírame largo y habla con ternura,

¡que ya mañana al descender al río

la que besaste llevará hermosura.

Through fhotoshop, playing.

Lila I

Lila II

Lila III

Talking

Friends

I love you

HUMOR SILENTE

De "El Correo" de la Unesco, abril de 1976 (año XXIX)

Posted by Nelson Castañeda

NELSON CASTAÑEDA - ARTES PROPUESTAS

Fri, 30 May 2008 16:25:05 GMT

PESIMISMO

“Desde el punto de vista científico, el optimismo y el pesimismo son igualmente censurables; el optimismo supone, o trata de probar, que el universo existe para nuestro placer, y el pesimismo, que existe para nuestro dolor. Científicamente no hay pruebas de que el universo se ocupe de nosotros, en una u otra forma. El optimismo o el pesimismo es un asunto de temperamento, no de razón”

Del Diccionario del Hombre Contemporáneo de Bertrand Russell

El oro de Sipán, óleo 61 x 46 N. Castañeda B.

Ernil Bernal Samamé.

En 1987, mi primo Ernil Bernal, luego de un intenso trabajo que le llevó varios años – cavó más de once metros en ella- sacó a luz el tesoro de la Huaca Rajada, y con ello dejó abierta la puerta a lo que sería, luego que llegara el arqueólogo Walter Alva y continuara las excavaciones, un descubrimiento sensacional que se tuvo en llamar: “Las tumbas reales del Señor de Sipán”. Este azar puso a la tierra de mi madre en el mapa de los estudiosos del mundo que hurgan en civilizaciones perdidas. La civilización Mochica en este caso.

En 1986, viajé a Chiclayo donde lo vería por última vez. Alto, con indumentaria de huaquero, triste porque yo venía enfermo, aquí estamos a la espalda de la Huaca rajada.

Esta huaca fue uno de los lugares de juego de mi niñez, recuerdo el temor que infundía por la leyenda de que atrás por donde crece una hierba tupida existía una boa gigantesca que comía pajaritos en cantidades atrayéndolos a su boca con sólo mirarlos. Todo arriba estaba minado de innumerables huecos escarbados el día de los difuntos. Se acostumbra el 2 de noviembre hacer esas cosas, aunque se extrajeron siempre nimiedades.

Ernil ardía en la seguridad de obtener el tesoro completo, porque un sueño le reveló que la Huaca Rajada era “un tremendo entierro”. Y que él era el elegido para esa herencia. Se volvió brujo.

Cuando en Lima preguntaba por “el chino” en Sipán, (“Chino”, le decíamos) Marco Bernal me contaba de la dedicación que Ernil se tomaba por la huaca, yéndose a ella muy de mañana y volviendo al filo de la tarde, pedía -metiéndose a la acequia- “toalla y jabón”. “Para lavarse el oro”, bromeaba yo.

Lo encontré con una mesa tendida llena de cacharros hallados en sus excavaciones, algunos rotos incluso, a los que en semicírculo, les prendía velas. Me aficioné por uno al que no le vi mucha categoría cerámica, me dijo que “cholos” eran llamados esos huacos y que eran muy comunes. Me lo regaló y desde esa época lo tengo (“El Señor de Sipán”, le digo).

Cuando se supo que la huaca era saqueada, el gobierno puso en movimiento a la policía y ésta llegó a la casa de mi primo en Sipán acompañada de la TV. Alejandro Guerrero, cubrió la noticia para el programa de canal 5 “Panorama”. La Revista “SI” (Año 1. Nº 10- 1987), bajo la dirección de César Hildebrandt, dio cuenta de lo que pasó ese día cruento que le costó la vida a Ernil Bernal.

Acompañando a Ernil en el último adiós.

Al final de este artículo, hay una parodia mínima, de 11 cuadros, que escribí con el propósito de algún día animar, al estilo de la execrable animación que inaugura el ingreso al museo de “Las Tumbas Reales del Señor de Sipán”, en Lambayeque.

Parodia basada en hechos auténticos.

EL ORO DE SIPAN.

1 – Ernil Bernal yace en el suelo, sangrando.

2 – Sobre su cuerpo pasa Walter Alva con un detector de metales, Graduado para encontrar oro.

3 - Un policía detiene con fuerza al padre de Ernil que quiere auxiliar a su hijo.

4 - El padre mana sangre de la frente.

5 – Alejandro Guerrero, mientras grita al camarógrafo: ¡Enfoca! ¡Enfoca!, roba fotos de los Bernal y se las guarda hasta en el culo.

6 – El camarógrafo no puede vencer las dificultades de la poca luz.

7 - A un lado, un perro gimotea con una pata destrozada.

8 – Cerca de Ernil, un policía le dice al otro (son tres policías): “Te dan de baja huevón, se está muriendo”

9 – El tercer policía dice: “Le darán de baja, cojudo, pero mañana sale en “Panorama”.

10 - “No hay nada” -dice fastidiado Alva- “¡Vamos!”

11 – Levantan a Ernil y su sangre llena la pantalla.

THE END

Cuentan ahora que los brujos en Sipán le han arrancado la calavera al esqueleto del chino, con la esperanza tal vez de que los lleve por la pista a su propio tesoro que él, como primero en dar con el entierro a lo Hiram Bingham escogió, seleccionó y escondió en un lugar que, aún hoy -para desvelo de brujos e indianas jones criollos- sigue oculto.

Tumba de Ernil en el cementerio de Sipán

Para seguir con la sabiduría y el humor de Bertrand Russell, he aquí algo más de su diccionario bajo el término de DICTADURA:

“El primer personaje histórico que fundó un gobierno de hombres elegidos, por su sumisión a un credo determinado, fue Pitágoras, que durante un tiempo estableció su autoridad sobre la ciudad de Crotona, exhortando a los habitantes a estudiar geometría y a evitar las alubias. Pero ya fuera por odio a la geometría o por amor a las alubias, los ciudadanos se volvieron contra él y tuvo que huir”

Galería mínima de Shong (dos dibujos)

Posted by Nelson Castañeda.